Cuento La Caja China
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Cuento
La Caja China
Martha Sánchez Llambí
Con un andar pausado iba por el sendero que conducía al bosquecillo. Vestía un manto de lana color marfil que rozaba ligeramente la tierra del camino. En una mano llevaba un pequeño bulto y en la otra un burdo cayado, hecho quizá de una rama que no había sido pulida ni enderezada. Así lo encontró el granjero quien se dirigía a su casa situada frente a una mancha oscura formada por altos pinos. Arrimó su carreta al lado del anciano y le preguntó a dónde se dirigía. El hombre le contestó que iba a cumplir una tarea en el bosque, al final del día.
El granjero se presentó: “Me llamo Sebastián, para servirle. ¿Aceptaría usted hacernos el honor a mí y a mi esposa de compartir nuestra comida? Permítame invitarlo a refrescarse un poco.” Había algo en el porte de aquel hombre que daba confianza. Quien hacía la invitación tendría treinta y pico de años, su musculoso cuerpo denotaba que trabajaba mucho y que comía bien. Lo más atractivo de él era su sonrisa, un regalo de paz y simpatía.
El anciano se presentó a su vez: “Mi nombre se traduce en tu lengua como ‘el que hace música’ pero me puedes decir Maestro Li” y, suavizando al máximo su rostro explicó, “uso este nombre para que todos lo puedan pronunciar y también para que sirva de presentación respecto de lo que hago. Con gusto les haré compañía pues el honrado soy yo.” Diciendo esto subió a la carreta para el corto recorrido hasta la casa de Sebastián.
Llegaron a la pequeña casa de troncos de árbol cortados a lo largo. Por fuera, la parte redonda de la mitad del tronco le daba una vista decorativa a los muros, haciéndola ver como tantas casas de campo que cuentan con buen material de construcción gracias a los bosques que las circundan. Por dentro quedaba la parte lisa del árbol que daba mejor vista a los muros. Sebastián llamó “Dorinda, Dorinda, tenemos un invitado”. Una hermosa mujer salió a recibirlos; esbelta, con enormes ojos claros, con una abundante cabellera rubia pendiendo de un lazo en la nuca. Llevaba una falda de algodón azul que le llegaba a los tobillos, una blusa blanca ceñida en la cintura y sandalias de tela igualmente azules. Se veía más joven que Sebastián, quizá no llegaba a los treinta. Ambos formaban una atractiva pareja. Detrás de ella salió corriendo un pequeño que no tendría más de 4 años. Tímido, se ocultó detrás de la falda de la madre mientras ella, amorosa, le indicaba saludar al recién llegado. Feliz, Sebastián presentó a su hijo ‘Maestro, este es Fabián.’ Al oír su nombre el niño extendió su manita al tiempo que hacía una graciosa reverencia. El viejo, afable, estrechó la mano del niño y le dijo: “es un placer, pequeño, me recuerdas a uno de mis alumnos del conservatorio”. El niño miró a su padre intrigado, éste lo cargó y le dijo algo al oído.
Los cuatro entraron a la casa. Sebastián mostró el cuarto de baño al anciano invitándolo a refrescarse. El viejo maestro, de fuertes rasgos orientales, colocó sobre una mesa el paquete que llevaba y se dirigió al lavabo. El pequeño Fabián, lleno de curiosidad, miró de reojo a su padre quien estaba ocupado ayudando a Dorinda a poner platos y cubiertos; al ver que no había impedimentos, levantó una de las esquinas de la gruesa tela del envoltorio. Con manos rápidas retiró la cubierta color café y se encontró con una tela muy suave, un delicado moiré de seda roja que guardaba una caja rectangular. La caja era de madera laqueada, de aproximadamente 40cms de largo. A todas luces se trataba de un trabajo excepcional pues la roja laca parecía un espejo. La tapa estaba decorada al centro con un círculo negro que encerraba un símbolo o una palabra que podía ser un ideograma chino, también en negro. Estaba el niño a punto de abrir la misteriosa caja cuando los ojos de su padre descubrieron la travesura. Rápidamente retiró a su hijo y trató de poner todo en su lugar, cubriendo de nuevo la hermosa caja laqueada. En ese momento el anciano entró en la estancia y sus ojos rieron llenos de comprensión.
La familia y su invitado comieron a placer y luego tomaron asiento en las robustas sillas de madera dispuestas al frente de la casa. Seguramente fueron colocadas allí con el propósito de contemplar aquellos pinos majestuosos antes de la caída del sol.
Al morir la tarde, el anciano dio las gracias por haber sido atendido ‘como un príncipe’; en seguida su tono de voz cambió cuando con una extraña, pero atrayente voz dijo: “Debo ir a arrullar los nidos” y tomando su envoltorio -que celosamente guardaba aquella singular caja- salió de la casa, se despidió con una gran reverencia y se dirigió al bosquecillo. Sebastián lo detuvo y lleno de respeto habló “¿Maestro Li, qué significa ‘arrullar los nidos’?” El maestro hizo una respiración profunda y con la misma extraña voz que ahora se escuchaba como una melodía respondió: “Me alegro que hayas preguntado. Un nido es el lugar en donde las aves, y otras criaturas pensadas por Aquel a Quien Alabamos, empollan sus huevos. Pero también es el lugar en nuestro corazón en donde albergamos nuestros amores, nuestros anhelos. Es el lugar de nuestros tesoros. Cada ser humano posee varios nidos, lo sepa o no. Nuestro deber es arrullarlos para que lo que representa cada huevecillo en nuestro interior pueda salir del cascarón, completamente formado, lleno de vigor para enfrentarse a este mundo de aprendizaje. Los nidos forman lecciones que al paso del tiempo serán parte de nuestro conocimiento. Mi tarea es hacer música en cualquier bosque que encuentro a mi paso. Los nidos allí construidos representan la esencia de muchos seres que no han aprendido a arrullar sus anhelos, que no han sabido conservar sus amores y no han dado a luz ningún proyecto. Mi música viajará hasta ellos porque las aves saben escuchar y, como el viento, transmiten los mensajes en sus trinos. Cuando los humanos se hacen sabios comprenden las señales. Los bosques son el mejor lugar para aprender mientras estamos en el silencio.” Volvieron a despedirse. De pronto, el pequeño Fabián levantó un brazo y señaló al cielo. Como todas las tardes, sin contar las de invierno, los tres observaron la llegada de decenas de aves que desaparecían en lo más profundo del follaje. Los pajarillos regresaban a dormir y lo hacían con un gran piar. Pero, un segundo después, el alboroto de las aves cesó al escucharse las primeras notas. La ondulante música surgía del interior del bosque. Sebastián y su familia quedaron inmóviles, embelesados; escuchaban aquellas notas que parecían imitar el trino de los pájaros. Eran distintas al gorjeo de un ave; sonaban a sus oídos como notas cristalinas salidas de un arpa. Nunca habían escuchado algo parecido. La melodía era tan poderosa que parecía salir, sinuosa, de todas las ramas de los árboles. Al escucharla uno se sentía transportado, seducido, como si toda la sangre del cuerpo estuviera en ebullición bajo la influencia de un ingrediente picante, pero, al mismo tiempo, reconfortada por el influjo del mejor de los bálsamos. Marido y mujer escuchaban atentos sabiendo que si intentaran describir ese momento al día siguiente, si quisieran compartirlo con sus amigos más cercanos, les sería imposible. Parecía como si toda vida se hubiera detenido. Prácticamente se habían olvidado de respirar y así lo constataron cuando, al finalizar la música, dieron los tres un suspiro poderoso. El aire que respiraban era distinto y en su interior anhelaban que, desde ese momento, cada atardecer pudiera llevarlos a repetir la experiencia, al menos desde su memoria.
Si el maestro chino producía la melodía gracias a un desconocido instrumento guardado celosamente al interior de su caja laqueada, nunca lo sabrían. La melodía inició de nuevo, más suave, como una despedida y luego cesó. El hacedor de música no fue visto más.
